Je l’observais quelque temps. À distance silencieuse. Quand je me décidai enfin à lui demander pourquoi il hissait tous les jours le drapeau tricolore dans ce jardin potager, il me répondit que c’était son droit. On est encore en France, bordel ! ajouta-t-il dans son patois. Vous avez raison, lui dis-je sur un ton à la politesse contenue, mais vous n’êtes peut-être pas obligé de souligner l’évidence. Ce à quoi il répliqua en pointant sur moi le canon de son fusil. Je le saluai. Nous étions un 15 août. Pas une journée pour mourir. Surtout pas pour une chose aussi voyante et futile qu’une banderole bariolée.