Comme il n’est pas possible de se libérer des idées des autres, et comme il ne vaut pas la peine d’avoir des idées si ce sont les idées des autres, avais-je écrit le matin, assis à ma table d’écriture face à la fenêtre qui donne… Read More
Faudrait-il ne pas vivre, dès lors, et prôner le non-être, ne pas écrire ?
Odeurs de feu
Vaines déplorations. Comment en serait-il autrement ?
Le calme était dans la maison. Je fis couler un de ces cafés en capsule qui peuplent désormais toutes les cuisines de l’Occident et que je ne bois que, par hasard, par malheur, hors de chez moi, ou pendant les vacances. J’allais penser à quelque… Read More
Restes de jeux d’argent, du genre de ceux qu’on gratte pour découvrir une certaine somme ou, plus probablement, rien, déchirés et jetés par terre, là aussi, mégots de cigarettes écrasés, au même endroit, à côté du jardin d’enfants qui ne voient pas encore le monde… Read More
Existe-t-il être autre que rassis ?
L’enfant, notai-je aussi dans mon cahier, et cette fois, par enfant, j’entendais une manière d’enfant général, un concept pas une personne nommée Daphné, l’enfant commence par prendre ses désirs pour des réalités. C’est ensuite que, vieillissant, nous oublions. Et recommençons avec notre mortifère sérieux d’êtres… Read More
Dans le jardin public, l’enfant jouait. Et moi, je la regardais de loin. Pour ne pas la déranger.
La nuit, je m’étais réveillé, saisi par la certitude de mon échec, l’obsession d’être non seulement un écrivain raté, ce qui passe encore (a-t-on vraiment besoin d’écrivains, réussis ou pas, a-t-on réellement besoin d’un écrivain de plus ?), mais — qui plus est — d’être un raté… Read More
cahiers fantômes 