cahiers fantômes

Il n’y a pas de phare dans le noir. Qu’un banal fanal. 

Est-ce un espoir minimaliste ? — Comment pourrait-il en être autrement ? 

Un espace, quelques dizaines de mètres carrés, une pièce quelque part, pleine de livres, une table d’écriture, un lit où se reposer, d’où ne sortir que pour jouer avec l’enfant, l’aider à grandir, faire l’amour, exercer le corps, s’enivrer, et non plus ultra.

L’époque rase qu’il nous est donné de vivre, où les étoiles étiolées, les élites délitées, le peuple dépeuplé, ne laissent subsister qu’une horde sans tête qui mord, geint, attaque, meurt, détruit, adule indifféremment, l’époque, — l’époque, qu’espérer d’elle ?

Dans le parc du château, il y avait un banc, le banc du philosophe, où je voulus m’assoir mais ne le pus — il pleuvait à verse. Je m’abritai sous l’arbre qui abritait le banc. L’enfant Daphné, juchée sur mes épaules, chantait. Ni l’orage ni le tonnerre… Read More

Émouvantes statues de pierre dans le parc du château, nymphe au drapé lapidaire, ménade délicate, sphynge comme un pastel de La Tour, souriant monstre énigmatique, petit ruban noué autour du cou, ses seins pigeonnant, délicieux bien que rongée par les lichens, vieille de tant de… Read More

— Vacance de quoi ?— Vacance de moi.

Découvris-je la discipline pendant cette période de vacance ? Sa pratique, peut-être, ce qui est la même chose.

Un peu comme quand on dit à un enfant rebelle à tout, mais qu’est-ce qu’on va bien pouvoir faire de toi ? Mais rien. Du moins, est-ce un espoir. Le mien.

Qu’est-ce qu’une question, sinon une façon d’envisager le passé depuis un avenir non advenu ?