Chaque jour, à marquer d’une croix rouge.
Et nos larmes, à qui les cherchera, que dire d’elles ?
Fragments de nos absences : y eut-il jamais autres choses que détruites ? Joues de la fille (jeune) incomplète.
Lignes infinies que dessinent mes yeux myopes. Je fais tout une atmosphère d’un peu de chaleur (trop). À quelle température, dit-elle, la vérité se manifeste-t-elle ?
Rien que de l’écume dans tes rues sales.
Bleu n’est pas une couleur (sur la cuisse, l’épaule, l’œil).
Contemple le désir aveugle.
Pour qui sonne la corde cassée ?
Tout est vague, qui s’évapore. Mais qu’est-ce qui trouble le trouble ? Éclairs dans le lointain, est-ce l’orage ou bien la guerre ? Nos mains nouées me retiennent. Moteur et explosion.
Les jours sont comptés de la fleur éclose.
Que fabrique le silence ? Qui m’abasourdit ? Lourdeur du temps. Présent.
Liberté, ton nom rayé.
C’est la zone. Morte ozone.
OK Jünger.
Nous ne ferons pas notre âge. Nous sommes des jouets. Des ouvriers érigent une colonne en ruine. Un tempietto pour l’histoire.
Surtout, ne rien signifier.
Ô crabes, ô marées de sang, pincez-moi, personne ne rêve plus.
Je suis une civilisation à moi tout seul.
Tout nous vient trop tard, dit-elle. Nous qui n’aspirons à rien. Tant qu’à la paix.
Et le feu prend.
Tout est faux. Tout existe.
À nos esprits ; — flétris d’être actuels.
Ma science de l’absence, du silence, les suites d’une théorie de la fuite. S’accumulent les preuves. Esprit du temps mort. Et la chute, chut !
Qui fomentera la vérité ?
Parfums de villes inconnues qu’on hume la nuit venue
Tout a existé. Tout sera réalisé.
Quelques centimètres d’infini à portée de la main.
Moiteur ; — de larmes ou d’abandon.
De trop sinistres présages nous poussèrent à oublier qui nous avions été.
Éclat du temps passé parfois dans la grisaille muette des jours auxquels on s’oblige. Éclats mais rares.
Plus ancienne que moi — l’histoire de mon âme.
Élégiaque, beaucoup.
Toutes les morts ; — de notre révolution.
Le goût de quelque chose. Mais qu’est-ce ?
Nous ne ferons pas notre âge. Beaucoup plus vieux.
Atmosphères des lieux où nous nous serions aimés. Où nous nous aimerons encore.
Ne roucoule-t-il pas encore le pigeon qui se sent mourir ?