Ô Marseille, que ta bouche de crasse est sublime, où se déverse toute la Méditerranée, quand tu recraches dans tes rues ses avides gorgées, vomi de toutes les éternités, villes de ta ville, mausolées de ton mausolée, mosaïques insensées, parfums d’Orient, hijabs pour les enfants, et personne en personne. Un Grec chez le Turc, s’il vous plaît. Nous sommes toutes des petites filles dans tes bras ensanglantées, maman. Et comme c’est loin, Marseille, la France. Sur tes rives onyx, c’est un songe qui se perd dans des effluves exotiques, fragments collants aux contours flous, dégradés de moralité et mille et un ports sans nulle attache. Eut-elle jamais existé, ton unité se perdrait, Marseille, ma mère, Marseille. Le moins n’est pas l’ambiguïté. C’est le sac que le vendeur à la sauvette referme sur ses babioles universelles quand il entend l’appel du chouf, les arcanes sales de ta vérité, et puis file, mec, aussi sec que la météoranais, et mille jours et un jour sans la moindre goutte de pluie coulée. Remballe ton âme, Marseille, fume ton shit à 80% coupé, à la mort coupé. Tout est capiteux ici. Et j’ai le corps qui colle comme les souvenirs à la peau collent. Années après années, des yeux aux sexes, balles tirées aux aveugles touchés, voilà qui nous sommes, rafales de la destinée, sourde à nos espoirs, et le silence gardé sur l’état de nos désirs. Quelquefois, se fait un calme si puissant qu’on croirait le néant. Mais qu’y a-t-il dedans ? Qu’y a-t-il au fond de tes siècles, Marseille ? Mais oualou, meuf. Brouillards de Gyptis. Marins perdus pour l’histoire, astronautes terre à terre, savants imbéciles, kyrielles de théories débiles, kyrie levi & sons, inch allah, et caetera. Un cierge peut-être encor, à la rigueur, pour saint Victor. Je n’ai jamais rêvé de toi, Marseille, mais j’ai rêvé en toi, si longtemps. Et où sont-elles passées, dis-moi, ces nuits, par milliers coulées dans la chaleur et le vent, des dramuscules aux disparitions majuscules, je n’ai jamais cherché ta tombe, maman. Tombés dans les profondeurs du temps, où passent les corps que personne ne veut voir ? Au fond du champ de vision, nulle part ? Écoute. Il règne un paix extrême sous le jaunâtre des réverbères. Totems de zoneurs, louseurs, comme d’autres de l’or en barre et des électriques moteurs. Oiseaux moqueurs. Qui ne voudrait plonger dans l’atmosphère et flotter à la surface sucrée de ta surface acidulée ? Clic. Laisse-moi prendre un autre cliché de ta bonne mère. (La pute.) Qui ne fantasme tes épopées de rien ? Asthmes de l’espoir d’où dégun, mais jamais, n’est sorti vivant. Ô Marseille, j’ai la main sur ton cœur et l’autre, ailleurs.