cahiers fantômes

La page du journal d’hier, je n’ai pas l’impression d’en être vraiment l’auteur. Je sais que c’est moi qui l’ai écrite — si je souffre d’un certain nombre de maux, je ne souffre pas toutefois de troubles de la personnalité, pas encore, du moins, non —,… Read More

On avait commencé à voir apparaître des slogans étranges sur les biens de consommation courante : les gens portaient des vêtements où étaient écrits des mots comme OBÉIS ou CRAINTE DE DIEU, dans le pidgin universaliste qui leur servait désormais de lingua franca globale, OBEY ou… Read More

Je passe quelque temps et puis je me dis : « Ce n’est pas grave si je n’ai pas d’idée. » Il ne faut pas que cela devienne une obligation, avoir des idées, sinon, précisément, ce ne seront plus des idées, mais des obligations. Je n’aime pas les… Read More

En selle. — Avance difficilement dans le Proust de Tadié, qui, fourmillant de détails, est d’une grande érudition, il serait absurde de le nier, mais me semble manquer d’ampleur de vue, de perspective : j’ai l’impression de lire une documentation chronologique scrupuleuse, non un livre. En… Read More

En finit-on jamais avec la folie ? Folie, d’accord, mais en quel sens ? À l’aide d’un escabeau de la hauteur d’une marche haute, je viens d’improviser des exercices physiques — monter, descendre, recommencer, une centaine de fois — parce que, sinon, j’ai eu l’impression que j’allais devenir… Read More

Bernard Tapie ! C’est le cri qui m’a réveillé dans la nuit. Car, j’ai beau essayer de me tenir à la distance la plus lointaine possible du monde social, le monde social est toujours là,  lui, qui m’encercle, qui me harcèle, qui m’étouffe. Je l’apprendrai plus… Read More

La perspective s’éloigne de plus en plus, mais que puis-je faire, sinon continuer ? Arrivera un moment quand je ne pourrai plus continuer, et alors, ce sera fini pour moi. En attendant, je fais ce que je fais. J’expose mes doutes dans leur plus parfaite nudité,… Read More

Se parler n’est pas un défaut, comme si l’autre, manquant, on se rabattait sur soi-même pour dire quand même ce que personne ne peut ou ne veut entendre. Et puis, l’autre n’est-il pas toujours manquant ? Non, se parler est bien plutôt un art. Comme Bill… Read More

Fin, début, etc. — Sur le boulevard, au niveau du passage piéton qui conduit à la rue de l’Arrivée, un chien hurle comme un loup en réponse à la sirène assourdissante d’une énième urgence qui passe à une allure vrombissante. Je me bouche les oreilles,… Read More

Allure. On ne pense que dans l’instant, je répugne à parler d’« illumination » à cause de la charge théologique qui pèse sur ce mot, on pourrait dire « éclair » alors, mais cela suppose un temps orageux, lequel n’a rien de nécessaire pour que se produise ce dont… Read More