cahiers fantômes

De la profondeur des cendres, en tout cas est-ce ainsi que s’appelle désormais catalogue des tombes, titre provisoire, comme l’indique judicieusement la mention « [titre provisoire] » dans le nom du fichier, qui s’est appelé ensuite catalogue des profondeurs. Je me souviens de cette remarque que Charles… Read More

Peu. Tout ce que j’aurais à dire, je le dis ailleurs. Dans le poème que j’ai écrit hier en marchant dans le Jardin, et dont je cherchais le développement depuis un certain temps. Un poème plus un vers, faut-il préciser, un vers qui est un… Read More

Ce matin, par l’un des hasards de l’hypertextualité qui la rend digne des plus angoissants de nos cauchemars, j’ai parcouru le fil de l’écrivain, dit « la vache ». Parfait petit fonctionnaire de la république des lettres, il va de résidence en atelier, de rencontre en salon,… Read More

Ce n’est pas la peine de se morfondre : peut-être que le monde va trop mal pour aller bien, mais ce n’est pas une raison d’aller mal, en vérité, si l’on ne va pas bien, parce qu’on ne peut pas aller bien, parce qu’il est en… Read More

Il a neigé, ce matin, à Paris. Et je suis sorti marché sous la neige jusqu’à ce que la neige cesse de tomber. Contrairement à ce que l’on pourrait penser, ou à ce que, moi, je pourrais m’imaginer (quand la neige a cessé de tomber,… Read More

La page du journal d’hier, je n’ai pas l’impression d’en être vraiment l’auteur. Je sais que c’est moi qui l’ai écrite — si je souffre d’un certain nombre de maux, je ne souffre pas toutefois de troubles de la personnalité, pas encore, du moins, non —,… Read More

On avait commencé à voir apparaître des slogans étranges sur les biens de consommation courante : les gens portaient des vêtements où étaient écrits des mots comme OBÉIS ou CRAINTE DE DIEU, dans le pidgin universaliste qui leur servait désormais de lingua franca globale, OBEY ou… Read More

Je passe quelque temps et puis je me dis : « Ce n’est pas grave si je n’ai pas d’idée. » Il ne faut pas que cela devienne une obligation, avoir des idées, sinon, précisément, ce ne seront plus des idées, mais des obligations. Je n’aime pas les… Read More

En selle. — Avance difficilement dans le Proust de Tadié, qui, fourmillant de détails, est d’une grande érudition, il serait absurde de le nier, mais me semble manquer d’ampleur de vue, de perspective : j’ai l’impression de lire une documentation chronologique scrupuleuse, non un livre. En… Read More

En finit-on jamais avec la folie ? Folie, d’accord, mais en quel sens ? À l’aide d’un escabeau de la hauteur d’une marche haute, je viens d’improviser des exercices physiques — monter, descendre, recommencer, une centaine de fois — parce que, sinon, j’ai eu l’impression que j’allais devenir… Read More