10.3.19

Sur le chesterfield rouge du salon, sous des couvertures, coussins dans le dos, et un autre sur les genoux, où je pose l’ordinateur où j’écris. Malade. La maladie — ce genre de maladie, c’est-à-dire, passagère, bénigne, somme toute — accroît encore l’étrangeté au monde, qui paraît à la fois très lointain et beaucoup trop proche, elle crée une manière de sas entre le malade et le monde qui n’est jamais assez vaste pour ne pas troubler le repos dont il a besoin.

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