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25.7.19

Chaque expérience est unique. Et, par conséquent, une conséquence aussi rapide que la lumière, chaque instant de l’existence l’est aussi — impossible à reproduire, à répéter. C’est ce qui rend la vie si belle et si tragique, aussi. Est-ce une pensée qui m’est venue spontanément, ou me suis-je forcé à l’avoir, pour avoir quelque chose à dire, quelque chose à dire de plus ? Je ne sais pas. Tout ce que je sais, c’est que j’étais à l’arrêt sur le bord d’une route, à l’abri d’un petit bois. Il faisait 42°C, c’est ce que le thermomètre de la voiture me disait, et j’ai écrit cette phrase. Ensuite, j’ai continué de rouler. Plus loin, ou avant, je ne sais plus, toutes les routes finissent par se ressembler et celui qui conduit ne sait plus si c’est la même route ou une autre, s’il est déjà passé par là ou non, s’il tourne en rond ou non, mais je sais que, un peu avant ou un peu après, je me suis dit tiens la route est mouillée, mais non la route n’était pas mouillée, c’est le bitume qui avait fondu, prenant cet aspect liquide qui, à une certaine vitesse, le faisait ressembler à une surface qu’on aurait arrosée d’eau. Tout n’est qu’illusion, aurais-je pu me dire alors, mais non, je ne me le suis pas dit. Peut-être que tout est illusion, je ne dis pas le contraire, ce n’est pas parce que je ne l’ai pas dit que j’ai dit le contraire, j’ai continué de rouler, fenêtres ouvertes, le vent brûlant mes joues rabattant mes cheveux devant mes yeux cachés derrière mes lunettes de soleil. Ensuite, je me suis garé, je suis descendu de la voiture, et je me suis assis dans un jardin, où j’ai écrit les deux remarques que voici. Elles sont recopiées telles quelles.

Comment devenir pure écriture ? Accomplir, en quelque sorte, ma vraie nature ? Flux permanent de langage. Comment être écrivain et désirer autre chose ?

Lutte sans pause ni faillir contre les clichés. Comment peux-tu être écrivain autrement ?

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