Le ciel se fait laiteux à mesure que les heures passent. Parfois, je voudrais hurler, mais il serait vain de m’égosiller. Quand même j’aurais quelque chose à dire, il y a tellement de bruit que personne ne peut plus rien écouter. Et de plus en plus. Pas le temps de toute façon, chaque jour quelque chose d’autre, c’est ce qu’on appelle la nouveauté, et la vie passe ainsi sans que rien jamais ne soit approfondi. Est-ce cela qu’on appelle la superficialité ? Mais non, la surface est belle, et nous n’aimons jamais rien qu’elle, tandis que les entrailles rouge sombre dégoûtent, évoquent la certitude visqueuse de la mort. Mais une éternelle nouveauté finit toujours par se répéter et par ne plus faire que cela, énoncer encore et encore la même chose, raconter encore et encore la même histoire. Peuples de victimes, à chacune son traumatisme, vite, dépêche-toi de t’humilier. Pourtant, je ne suis pas en colère, non. Plutôt calme, au contraire. Pas de sautes d’humeur. J’écoule ma folie dans les phrases que j’écris. Si je fréquentais des gens, ils me trouveraient sans doute parfaitement normal. Heureusement, je ne vois personne. Cours seul dans le parc. Difficile ce matin, à cause du vent, à cause de moi. Pourtant, une soustraction de tête sur le pèse-personne me félicite. Cependant que mon surmoi regarde d’un œil féroce le demeurant de mon surpoids. Est-il frivole de s’attacher ainsi à soi ? Probablement, oui. Mais serais-je plus profond si je ne le faisais pas ? Toujours la même erreur : opposer au divertissement industrialisé une austérité perverse, à la jouissance l’ascèse, à l’excès la sobriété, comme si tout pouvait se résoudre par un énième effet de balancier. Les victimes d’hier seront les bourreaux de demain, et il y aura autant de souffrance qu’aujourd’hui. Pas envie d’expier des fautes qui ne sont pas les miennes, de confesser des péchés que je n’ai pas commis. Tout ce qui prétend dépasser l’individu devrait être tenu pour suspect, au lieu de quoi seul l’est ce qui ne le foule pas aux pieds. Des plantes sur le balcon. Une trottinette électrique passe. J’élis domicile dans un rayon de soleil.