Après-midi en famille à Rambouillet. La traversée de l’Île de France en train de banlieue a tout d’une expérience de paysement comme quand, la ligne croisant Coignières, dont j’ignorais jusqu’à l’existence, l’atmosphère semble changer, groupe de jeune en baskets, jogging, capuche tirée sur la tête, on dirait que ça zone à l’abribus. Je pense à ce livre de François Maspero, aujourd’hui disparu — la personne à qui je l’avais prêté a oublié de me rendre, bien entendu (il ne faut jamais prêter ses livres, les livres prêtés ne sont jamais rendus, c’est une loi universelle) —, Les passagers du Roissy-Express que, pour palier le manque que la conscience de son absence fait apparaître béant, je commande d’occasion sur internet. On peut voyager avec presque rien. Prendre le train, c’est toujours une manière d’aventure. Dans le parc du château de Rambouillet, château où trône encore l’imbécile menu du dîner que Valéry Giscard d’Estaing donna à un moment ou un autre de son mandat, j’ai oublié quand, fort heureusement, on peut visiter la laiterie de Marie-Antoinette et l’encore plus hideuse chaumière aux coquillages, sorte de monument à la laideur, au kitsch dans toute la splendeur de sa décadence, que le duc de Penthièvre fit bâtir pour sa belle-fille, vers 1780. Qu’il y ait une sorte de continuité entre tous ces fastes, ces démonstrations de richesse et de puissance, c’est presque trop évident pour qu’on le souligne, mais la comparaison a ses limites ; — le duc de Penthièvre devait en effet perdre la tête 13 ans après l’édification de ce ridicule monticule. D’où l’on pourrait conclure que notre époque manque de sévérité ou alors que qui la peuple aime à être humilié. Toute cette laideur du monde interrompue par de biens rares trous de vérité qui constitue les couronnes  successives de Paris n’en est-elle pas le témoignage le plus saisissant, le plus vivant ? Une certaine vision de la mort de l’urbanité, blocs de béton construits à touche-touche avec la voie ferrée, dominante de gris, zone périphérique à l’infini : la ville ne s’étend pas sans coup férir, elle périt.