Dans les marges de moi-même,
il y a des messages cryptés
que je ne comprends pas
et, sur les écrans, des signes qui m’échappent,
— je n’entends rien —
et tout, tout me semble si insaisissable,
comme toi, qui te refuses à me parler,
et tous ces symboles qui refusent de se taire,
pas un cri, pas un souffle,
ce pourrait être un autre pays, mais non : c’est ici,
et ailleurs, ce serait item ;
il y a si longtemps (ce me semble), si longtemps que je ne t’ai pas dit
je t’aime.
Et pourtant, et pourtant, la porte vient de claquer,
à l’instant même.
L’amour est un champ de ruines.

— R.A. Singleton