C’est vrai que je n’attends rien.
La plupart du temps, rien,
— que le jour qui vient,
seul,
lui ou bien un autre,
quelle différence cela peut-il bien faire ?
Tout semble indifférent.
Ces jours-ci,
vent froid sur les villes où nous passons,
laissons traîner des regards las sur les choses.
Tout a été dit de l’ennui, sans doute,
mais cela suffit-il à en annuler le sentiment,
la sensation ?
Pourquoi faudrait-il que quelque chose se passe ?
Il n’y a pas de temps, ce n’est pas vrai ;
tout est passage.

— R.A. Singleton