cahiers fantômes

XXIII. Guirlande électrique rien n’a de sens mais tu peux quand même faire semblant.

XXII. Apparaissent des visages si vite qu’inconnus pas de rétroviseur nul le temps de regarder en arrière c’est la route qui t’avale fuite estivale rien que le chant impossible de l’asphalte et le soleil toujours à peu près qui disparaît.

XXI. Une nuit sur le mur encore chaud la tarente avale une bête cependant qu’au loin un pont vient de s’effondrer — qu’y a-t-il de plus beau je me demande qu’y a-t-il de plus beau que ce monde où nous sommes nés ?

XX. Quand les papillons de jour et les papillons de nuit se relaieront pour butiner mon corps je serai pareil à une plante ou une chaise de bureau en polyuréthane grise et abandonnée sur le bas-côté d’une route de campagne quelque part en France mais… Read More

XIX. Pas de chance avec le silence quelque chose s’est brisé peu à peu on oublie comment c’était avant que ce soit cassé plus personne ne sait non vraiment pas de chance avec le silence au-dessous — c’est l’étage mais c’est aussi une question d’ontologie… Read More

XVIII. Mes mains mes doigts dessinent des formes dans le ciel inconnues de moi je continue un certain temps sans plus songer à rien que mes mains mes doigts avant que des oiseaux passent dans le ciel les oiseaux n’ont pas de doigts me dis-je… Read More

XVII. J’aime rester au lit le matin les autres sont déjà debout réveillés mais moi je regarde le plafond ni blanc ni noir couleur du matin volets fermés j’écoute les bruits de la maison et les bruits qui viennent de la rue aussi attentif au… Read More

XVI. Phares de nuit rouge et blanc le sens s’inverse hémisphères de mon cerveau ou de l’asphalte garde les pieds sur terre me dis-je et la tête dans les nuages l’enfant dort à côté.

XV. Nuit contre la vitre la lumière derrière s’estompe avant de disparaître aura orange noir dessous la ligne d’horizon bleu jusques aux cieux avant de revenir à zéro il fait chaud dans l’habitacle on pourrait dormir si je pose le front contre la nuit je… Read More

XIV. Il n’y a rien de pire que la mauvaise poésie est-ce que j’écris de mauvais poèmes ? oui c’est possible oui il n’y a rien de pire que la mauvaise poésie sans rythme et pleine d’images transparentes et d’idées insipides pas de sel jamais dans… Read More