Au pays de la censure positive, la joie d’interdire est toujours partagée.

Les peuples sont des masses violentes ; — surtout quand ils se délitent.

La route — cinq heures. Entre Gênes et Marseille. Moitié Nelly, moitié moi. Une partie sous la pluie en écoutant Plume de Loscil, electro ambient, comme on dit, qui ne se marie pas avec le paysage, non, bien au contraire, dont le son se confond avec les vrombissements du moteur, et jouissance immersive dès lors d’être dans la musique dans la voiture dans la route dans le monde quand les drones du véhicule s’harmonisent avec les drones du disque, quand il y a des différences entre la route et la musique, la voiture et le son, le monde et le moi, mais qu’elles n’ont plus d’importance en tant que différences, quand elles importent en tant qu’elles te font comprendre quelque chose sur les différences et l’importance relative des différences, sur la relativité de notions comme le monde et le moi — bien malin, en effet, celui qui pourrait dire ici commence le monde là s’achève le moi — et ce n’est pas le moindre des pouvoirs de la musique que d’éclipser le temps qu’elle dure des distinctions qui, affirmées de manière trop stricte, induisent des confusions dont il est quasi impossible de se sortir. Dans la voiture dans la musique dans la route, tu n’es en prise avec rien du tout, pas plus que tu ne lâches prise, tout cela — et tout le reste, le monde et le moi —, tout cela se dissout dans des drones qui s’entr’expriment.