cahiers fantômes

Se détacher. Oui, mais pas trop. Trop de détachement, et c’est l’indifférence la plus basse. Même si, c’est vrai, ce qui nous indifférerait alors serait tellement imbécile que nous n’aurions pas de regrets à n’en rien avoir à faire, au contraire. Se détacher, donc, mais… Read More

Parcourant en fin d’après-midi les cinquante premières pages de l’Anatomie de l’errance, recueil de textes posthume de Bruce Chatwin, avec une avidité qui m’étonne moi le premier, je me sens attiré par l’iconoclasme que confesse l’auteur. Sans doute parce que cet iconoclasme, je le conçois… Read More

Qui suis-je ? — Quelle étrange idée de chercher à le savoir, ne serait-ce que de se poser la question, comme si c’était une expérience dernière, un achèvement en soi,  et comme si l’on pouvait vraiment savoir parce qu’il y aurait là (mais que désigne-t-on par… Read More

J’efface tout et je recommence. Mais je ne sais pas comment recommencer. Savais-je comment commencer ? Je ne sais pas. En tout cas, c’est vrai que j’avais commencé. Je m’étais lancé dans une espèce de diatribe caricaturale, éructation atrabilaire sur les vieux, pas les vieux en… Read More

Je cherche un poste d’observation d’où je ne voie rien. Et ne trouve, pour me satisfaire, que la vulgaire terrasse d’un bar-restaurant d’où l’on jouit d’une vue imprenable sur la plage, la baie, et puis l’horizon à l’apparence infini. De je ne sais où me… Read More

Cet endroit m’obsède. Il est temps que je m’en aille. Avant d’arriver, j’avais peur que mon banc avec sa table de pique-nique ne soit occupé, mais non. Il n’y a qu’un vieux et une vieille assis sur des fauteuils de camping entre mon banc-table et… Read More

À la sortie du village, la présence d’un camion quittant l’usine de je ne sais quoi dans un nuage de poussière me rappelle à la réalité de notre condition. Aussi, fais-je demi-tour et route vers l’autre rive où un banc, à l’ombre de quelques arbres,… Read More

Je sais que le ciel n’existe pas, mais je peux me perdre en lui, disparaître quelques instants dans son étendue nulle, n’être plus rien, que lui. Où est le problème si je ne suis pas victime de mon illusion ? Dans le ciel ou en moi ?… Read More

N’ayant pas trouvé le temps d’écrire avant le soir, de toute la journée, je n’ai pensé qu’à écrire. À quand je trouverai le moment de. Dès le matin, je me suis dit : tout ce dont j’ai besoin pour vivre, c’est d’une table, d’une chaise et… Read More

La dernière fois que je suis venu ici, c’était il y a un peu plus de cinq ans. C’était aussi la seule. Avant aujourd’hui. Je m’en souviens exactement : Emmanuel Macron n’était pas encore président (dans mon journal,  j’avais écrit quelque chose sur son affiche de… Read More