cahiers fantômes

Naples et Paestum. Alexandre le grand s’imaginait-il que, quelque 2400 ans après sa mort, dans un musée où serait conservée la ruine de son portrait sculpté, un enfant obèse et probablement débile, se moquerait de lui, grimaçant, prenant la pause à son côté sous l’œil… Read More

À Naples. Sainte Ursule regardant la flèche au moment où elle la traverse et l’éclaircie divine l’illuminant à de moment même. C’est la peinture d’un instant : la vie, comme l’art et le martyre, n’est jamais qu’un instant — pas un instant continu, une continuité d’instants. Caravage… Read More

Est-ce qu’on a toujours envie d’exister ? Est-ce que ce serait sain de toujours avoir envie d’exister ? Le contraire d’exister, ce n’est pas mourir, il n’y a pas de contraire, d’ailleurs, c’est un sentiment. Si je me demande si j’ai envie d’exister, je n’ai pas forcément… Read More

Si quelqu’un — disons un casque bleu de l’ONU ou un membre d’une ONG quelconque enquêtant sur l’état de décrépitude morale de la ville de Marseille et la raison des migrations internes dans un pays comme la France (mais quel genre de dégénérés quittent donc… Read More

Je suis assis à la table où nous prenons les repas. Face à la baie vitrée qui porte, de ce côté, les traces des doigts de l’enfant qui joue et, de l’autre, du vent, du sable, des embruns lointains, de la pluie rare. Au loin,… Read More

Réveillé vers 5 heures du matin. Debout vers 6. Au travail vers 7. Travaillé 5 heures de suite, presque sans respirer, à peine le temps de faire un potage (oignons, poireaux, pommes de terre, carottes), pour finir de traduire le premier volume de Morty à… Read More

Le paradoxe de la vitre fermée. Est-ce qu’elle est ouverte ? Il y a cette ficelle noire, elle pendouille avec diverses variations, que j’avais enfermée cet été dans cette espèce de verrou ouvert, mais vide, où aurait dû se trouver la manivelle pour descendre le volet… Read More

Admettons que je ne regarde pas mes mains parce qu’il n’y a rien à voir que mes mains et que mes mains ne sont pas quelque chose  à voir, ce sont mes mains, qui regarde ses mains ? Moi. Mais qui suis-je moi ? Moi. Mais qui… Read More

Dehors, que je vois dans l’espace laissé libre entre les volets et le cadre de la fenêtre, il y a des choses qui bougent avec le vent. C’est une vue bien étroite sur le monde, mais c’est la mienne en ce moment. Pas complètement, il… Read More

Être quelqu’un, est-ce que c’est mieux qu’être personne ? Imagine, par exemple, que tu parles à quelqu’un, qui ne te répond jamais ou qui te répond, tout d’abord, mais finissant par se lasser, ne te répond plus, imagine, bon, dans ce cas, qui est le raté ?… Read More