Hier soir, avec Nelly, c’était la première fois que nous sortions depuis la naissance de Daphné. Tous les deux. Ensemble. Nous étions sortis chacun de notre côté, ça oui, mais ensemble, non. Nous sommes allés dîner dans un restaurant du Cours Julien. En taxi. Le… Read More
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8.12.18
On a tendance à penser, en France, et c’est sans doute un héritage des années de monarchie absolue de droit divin, en France, on a tendance à penser que le chef élu ne l’est pas seulement parce qu’il a obtenu le plus de voix, mais… Read More
4.10.18
C’est vrai que c’est étrange, cette histoire. La première fois que je l’ai vu, nous venions d’arrêter politique des havanes, qui n’aura jamais été autre chose qu’un mort-né, il faut bien l’avouer, et j’avais cru à une plaisanterie de mauvais goût. Un point, c’est tout.… Read More
31.1.18
Funérailles de la fiction. Funérailles de la fiction, oui, c’est ce que j’ai écrit dans le carnet couleur olive, en fin de matinée, après être allé courir, ainsi que deux autres remarques sur l’époque, l’obsolescence et la posthumité, moins pour déclarer la mort de la… Read More
22.1.18
Daphné malade. Heures de sommeil qui se comptent sur les doigts de la main d’un manchot. Dernières épreuves des araignées. Rendez-vous à Arles annulé. La vie, peut-elle se résumer à cela ? Une succession d’événements, plus ou moins importants ? Ou non, résumée, même pas : la vie,… Read More
16.1.18
L’emphase de l’en phase. Imaginer en revanche tous les cas du contraire. Exister. Résister. Se désister. Perception d’une vie qui sourd malgré le bruit. Comme quelque sous-bois de l’être peut l’être : moins un abri qu’un lieu où croître. Sous les détecteurs, imaginer tout ce qui… Read More
18.10.17
L’univers tient dans un hashtag et tous les jours, dans la poussière. La différence entre le bon mot et le witz, à quoi tient-elle ? Tous deux parcourent le territoire du langage. L’un peut-être plus pour la jouissance du moi (regardez-moi comme je suis spirituel) que… Read More
27.8.17
Un mois que je n’ai rien écrit dans ce journal et, à vrai dire, je ne sais pas très bien pourquoi je devrais continuer de l’écrire. Tu me diras, tu ne le dois pas, tu ne dois rien à personne, pas même vraiment à toi,… Read More
Milorad Pavić, Le dictionnaire Khazar
Car je suis le diable, je m’appelle rêve. Celui qui, à la manière d’un palefrenier turinois, a beaucoup souffert le sait : la maladie sauve toujours la vie. Qu’il périsse, et tous ses problèmes se trouvent dissous. Qu’il guérisse, au contraire, et ils sont résolus. Manière… Read More
Juan Rodolfo Wilcock, La synagogue des iconoclastes
De son vivant, Juan Rodolfo Wilcock (1919-1978) accomplit un certain nombre de prouesses : il vécut de part et d’autre de l’Océan Atlantique, à Buenos Aires puis à Rome, villes capitales de chacun des hémisphères où il écrivit des livres en espagnol et en italien, et… Read More


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