cahiers fantômes

Les guerres de tranchée par prix nobels interposés ont quelque chose de débilitant, surtout quand les rafales de kalash verbale sont tirées depuis les hauteurs du parc des Buttes-Chaumont. Elles installent une sorte de concurrence des génocides, des douleurs, des victimes — ne jamais perdre… Read More

Comment tenir ensemble tous les bouts de la chose ? Comme si on le pouvait seulement. Du réel, à vrai dire, à l’essayer du moins, peut-être n’y a-t-il que des parcelles, ensembles suffisamment homogènes pour qu’on puisse leur trouver quelque sens, leur en inventer un s’il… Read More

Calme relatif ; — c’est inquiétant. On se demande : que va-t-il se passer ensuite ? Peut-être rien ? Et si c’était vrai ? S’il ne se passait plus rien ? Jamais ? Jamais. Enfin, je veux dire : d’autre que ces banalités que sont les cataclysmes, les guerres, les émeutes, les massacres,… Read More

Que ce que je fais n’intéresse personne ne m’encourage pas à continuer, non, mais est-ce que ça me décourage ? Je ne sais pas. J’y pense un instant en voyant cette  annonce d’une rencontre où deux types sont invités à parler de leur pratique du journal.… Read More

Indétermination absolue. Les touristes qui se photographient dans le jardin, sourient-ils ou bien grimacent-ils, éblouis par le soleil qui perce à grand peine l’épais voile des nuages ? Je les regarde sans m’arrêter. Flânant, les mots les plus étranges parviennent à moi, m’informant que les gens… Read More

Je laisse la paix m’envahir. Ou est-ce que j’ai trop mangé ? Qu’importe, tous les moyens sont bons, n’est-ce pas ? En tout cas, comme je suis là où je suis, ça va. Si on me posait la question critique : « Et où vous voyez-vous dans dix ans ? »,… Read More

Vertus de l’anonymat. Au moins comme antidote au désir de devenir quelqu’un. L’autre jour, l’article que j’ai lu dans le journal, qui m’a vraiment mis mal à l’aise, où une journaliste faisait l’éloge d’une émission littéraire à la télévision, en fait, il n’y était question… Read More

Des mois que je n’avais pas couru comme ça ; quatre, exactement. Oh, rien d’extraordinaire, non, le but n’est pas mesurable en minutes et secondes par kilomètre, le but est l’activité même, mais il me semble que je me retrouve. Pourtant, je dors mal en ce… Read More

Sorte de crise de nerfs dans la nuit qui m’informe que les cartons pleins sont plus durs que mes pieds nus. Est-ce vraiment une révélation ? On n’apprend rien. Jamais. La douleur me calme, cependant, conscient qu’elle me rend de l’absurdité de mon comportement. Non qu’il… Read More

Je cherche un mot qui n’existe pas. La dépravation est le destin de toute forme artistique, qui ne saurait demeurer pure qu’en s’annulant elle-même, c’est-à-dire en refusant son sens culturel, en s’acharnant à être pure idiosyncrasie ou en se mentant à elle-même ou en s’autodétruisant.… Read More